SVG - Réunions

Réalisation: Daniel Holzer et Denis Bertholet

Le photojournaliste Daniel Holzer a commencé à s'intéresser au Stromboli à cause des fascinants rapports du célèbre vulcanologue Haroun Tazieff. En 1952, Holzer se rend pour la première fois au Stromboli. Il travaillait comme photographe libre pour plusieurs revues. Il était déterminé à obtenir une couverture photographique de haute qualité de ce volcan. En ces temps, les photos en couleur de volcans en éruption étaient encore très rares dans la presse. En outre, il s'est aussi intéressé à la vie et les coutumes de la population de l'île.

En filmant un champ de fumeroles (1952 © Daniel Holzer)

Silence - et seulement de temps en temps un tremblement dans le sol. Ces pinacles ont disparu depuis longtemps maintenant. (1952 © Daniel Holzer)

Nous n'avions que de modestes téléobjectifs. Il fallait se rendre près du sujet (1952 © Daniel Holzer)

Ejection à plus de 100 m de haut. (1952 © Daniel Holzer)

Daniel Holzer
Texte et photo
de couverture
parus dans DU
Janvier 1953

Stromboli est ce triangle qui transparaît, mauve et lointain, dans la chaude atmosphère tyrrhénienne. Stromboli est aussi ce volcan émergeant de ses 926 mètres de lave au-dessus de la mer et prenant pied dans les fonds marins à 2000 mètres sous l’eau. S’il n’est pas le bourreau des pêcheurs et vigneronsétablis à son pied, il a quand même son titre de gloire: «le champion de la régularité volcanique», comme l’a qualifié un grand volcanologue.

Ginostra, hameau à l’opposé du village de Stromboli sur l’île, sera notre point de départ. Deux pêcheurs nous y conduisent dans leur barque lourdement chargée. Régulièrement, la paire de rames dérange l’eau, lentement la barque ouvre la mer. Nous contournons l’île. Les abrupts du volcan dévalent directement jusqu’à la mer. Des ressauts, des crêtes de roche rougeâtre sur un fond vert de petits genêts barrent partout l’itinéraire que nous cherchons des yeux. Devra-t-on escalader ces remparts défensifs ?... Mais non, le voilà notre chemin! En même temps que Ginostra, toute blanche dans sa couronne d’oliviers, apparaît une arête faisable. C’est celle que nous suivrons.

Maintenant, nous montons, nous gravissons les multiples paliers que forment les blocs noirs. Une végétation touffue, hostile à nos desseins explorateurs nous griffe et nous retient. Ce sont des genêts épineux, des roseaux coupants, des oliviers sauvages. Nous tâchons de déterminer la fréquence des détonations que nous percevons quand nous avons la chance de ne pas déclencher au même instant une avalanche de scories. Nous grimpons toujours. Le paysage devient tout à fait volcanique. Il n’y a que du noir, un peu de gris, et encore du rouille. Un soleil très bas ajoute sa note astrale. Le silence est parfait, intrigant. Il ne reste devant nous qu’un dernier épaulement de terrain. Parterre, de grosses bombes laviques, Je les touche… Elles sont froides! Alors, avançons! Le sommet du mamelon ne nous livre pas encore le secret du volcan. Ses cratères sont là-bas, au-delà d’un large vallon de pierres sombres. Nous visons un rocher qui semble être un perchoir idéal à nos curiosités. Donc, gravissons-le!

Brrrrrrrooumm!...
Un grondement d’enfer. Du tonnerre dans la terre… Un ciel souillé de projectiles… Et puis la nonchalance d’un champignon malsain de gaz et de vapeurs... C’était une éruption. A peine cinq secondes. Pas même le temps d’une émotion. Tout ceci se passe à quelques cents mètres de nous, derrière un contrefort aussi bénin que sournois… Nous sommes bien partis pour voir de plus près…! Et bien, continuons!

Brrrrrrrooumm!...
La voilà l’éruption, la vraie ! La gueule rouge crache. Ses postillons livrent l’assaut au ciel, déchire et brouille sa pureté. Puis trahis par la poussée des gaz, les moellons incandescents abandonnent leur course à la hauteur et s’écrasent tout autour de leur source. Nos yeux rivés sur l’éventail de feu oublient presque d’évaluer la distance qui nous sépare du «champ de bataille». Nous sommes à 70 mètres.

Maintenant, plus un moellon dans l’air. L’éclat de la mer sept cents mètres plus bas guigne à travers les fenêtres d’un mur de fumée rousse. Nous décidons d’observer de là la suite des évènements. Claude, mon compagnon, propose beaucoup mieux même: une descente dans l’entonnoir jusqu’au bord du puits d’alimentation. Pour cela, il faudra profiter de l’accalmie relative entre deux explosions, il faudra déterminer la durée des accalmies et surtout la régularité de cette durée.
Nous attendons que le volcan confirme. Nos pointages sont réguliers: la salve volcanique jaillit toutes les demi-heures. Pendant cette demi-heure, les gaz magmatiques s’accumulent au sein de la lave en fusion. Quand la pression devient trop forte, ils cherchent leur délivrance. Alors, c’est l’explosion. A la prochaineéruption, nous descendrons.

Comme nous l’avait fait supposer la trajectoire penchée des crachées, nous constatons que le boyau s’enfonce de biais dans la terre. Son orifice elliptique est large d’une dizaine de mètres. Un pas encore. Le regard dégringole dans le puits, sonde l’opacité gazeuse embrasée de dessous par la lave en fusion. Dans ce désordre mouvant, sans forme, nous cherchons des repères ; mais non, rien de précis, ça boue lourdement, ça s’éclaire, ça se voile, ça se tait, puis ça explose. Ces râles spasmodiques, ces alternances lumineuses fascinent et nous font croire toujours à un prochain miracle. Des paquets de lave impatients de jaillir font de timides essais contre les parois de la cheminée; comme de jeunes grenouilles dans un bocal trop haut, ils bondissent et retombent, et toujours recommencent. Il leur manque l’élan, ce n’est pas encore l’heure.

Mais il y a trop de bombes. Laquelle dois-je éviter?... Une éruption, cinq secondes? Qui a dit ça? Une éruption. Un siècle!...
Les premières pierres incandescentes s’écrasent, puis d’autres à moins d’un mètre de moi. A mes côtés, je devine Claude bondissant. Moi, je ne bouge pas. Les cinq secondes ont passé. Le siècle est terminé. Il laisse sur le champ de bataille de grosses miches brûlantes.
- Rien reçu?
- Non, mais décampons.